QUANDO FLORESCEM OS IBISCOS

É primavera. Florescem os Ibiscos.

A natureza se reveste de cor

em sua exuberância magistral.

Amarelo. Lilás. Rosa. Vermelho carmim. Rosa "carmim".

Belos. Encantadores. Ibiscos florescem e encantam nosso jardim.

O primeiro cultivo, veio-me

através das mãos habilidosas de minha mãe.

Era o rosa que a encantava

que a embalava.

Por todos os cantos do quintal

exalava seu perfume.

Ornava o jardim

demonstrava a natureza pródiga em sua rósea cor.

Partiu num querubim minha mãe.

Perdeu-se por um tempo a flor;

jamais sua lembrança.

Tal fênix ressurgi, impoluta, magistral,

exuberante

como exuberante é a natureza de Deus.

Desconhecia então outros Ibiscos, os quais passei a observar.

Eis aqui: Cinco pétalas em tom vermelho

numa flor que aos olhos salta.

Seu tamanho encanta.

Mescla-se ao verde da folhagem, generosa

Sutilmente o tom grena, como hábil pintor, 

delineia seu miolo.

Gracioso pistilo, cravejado de pontinhos amarelos tal brilhante,

 salta para fora da bela flor, 

como a espargir a vida que dentro se encontra. 

Penso em minha mãe. Sempre  presente em lembranças...

Como haveria de observar, admirar, amar e cultivar essa raridade

que só aqui em São Carlos pude encontrar.

Obrigada Deus por me proporcionar esse momento tão rico e gratificante.

O tom de rosa "carmim"

não há como defini-la 

fora encontrado num jardim de uma praça distante.

Alguns galhos foram suficientes

para que o cultivo logo se fizera presente.

O resultado! Uma encorpada flor, 

pesada, dando impressão de que seu suave galho

não a poderá sustentar.

Tom forte. Perfume suave

encanta os olhares que a observam:

a máquina que fotografa a cena 

o blog que registra o momento.
A autora que delira em êxtase.

Ah! Minha mãe.

É para ti que os cultivamos.
É para ti que dedicamos este instante.

Aguardo agora por um amarelo.

Ele existe.

Já o tive em mãos, mas ainda não vingou.

Tempo há de chegar.

Mas. Veja minha mãe. 

Quem chegou sorrateiro

Em tom amarelo claro

Miolo vermelho.
Enquanto aguardamos pelo amarelo sonhado.

Fina ramagem verde musgo

Sim...Mais uma preciosidade

nas ruas de São Carlos.
Onde se escondiam os tais?

Saudade do nosso passado. Retalhos que recolho.

Retalhos tecidos que chuleiam o presente.

Saudade de minha mãe. Saudade do meu pai. Saudade do meu irmão. Éramos três.

Agora... Somos lembranças... Retalhos recolhidos. Retalhos amealhados. Retalhos chuleados. 

Logo o gosto pelos tais viria colorir nossa casa, no presente.

Presente da lembrança de minha mãe sempre presente:

Os gestos, os gostos, o amor pelas plantas.

Herança que me deixaria

- meu legado maior -

o estar entre lãs, linhas, cores e flores.

Porque da janela, entre as grades, podemos observar os botões em flor. 

É o Ibisco rosa que mescla entre as linhas, a cortina que guarda lembranças tantas.

Parece que este quer superar os demais.

Por todo canto a divisão multiplica. Suas mudas florescem sorrateiras. Deslumbrantes. 

Agora é o lilás que adorna o quintal da casa.

Cor que me faz lembrar seus 

bordados primorosos e delicados. 

O Ibisco sabe entender o que expresso.

O bordado de suas pétalas

não fora tecido por mãos de fadas

mas pela própria mão do Criador.

Natureza exuberante de Deus

agracia-nos todos os dias,

basta olhos para olhar.

Entre os Ibiscos uma lágrima aparece!

Lágrimas de saudade...

Lágrimas que marejam olhos

descem rosto.

Soluço abafado

sufocado.

Soluço que vem da alma.

Lágrimas em flor nosso jardim floresce.

E pode entregar a minha mãe

o frescor e a delicadeza de suas cores

de suas pétalas sedosas.

Mas... Percebi não só Ibiscos
O "brasileirinho" - cróton -
Enfeita o jardim.

Por todos os lados lá estão eles.
Mesclando-se as folhas generosas que adornam os cantos do quintal.
Fazem Gatucha repousar em sua sombra.

Mãe...
É para ti nosso jardim. Em agradecimento.
A natureza exuberante de Deus,
retribui-nos o gosto pelas plantas
em beleza, leveza, suavidade,
cores e encantamento.

É primavera
Aqui a era alemã volta a florir.
Sua ramagem verde e frondosa,
traz chuviscos de pequenas flores amarelas.
Delicadeza nas pétalas a exalar o perfume -  aroma de mel.

Outros tons virão adornar nosso jardim.
Um pedacinho do paraíso
no Jardim Paulistano em São Carlos.






acompanhe em...

http://www.youtube.com/watch?v=JC7hd6qL-ys&feature=youtu.be

http://www.youtube.com/watch?v=xttkdWIGD6k&feature=youtu.be

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fotos, montagem e publicação de Inajá Martins de Almeida
São Carlos 02/11/2011

UTOPIA

Muito bom o artigo. A letra da música significativa. Momento para parar e repensar nossa história. Nossos encontros e desencontros. Nossa família. Nosso esteio. Porto seguro. A música que nos inspira. Que nos envolve em sonoras melodias. Mas quando a letra nos agiganta e pode nos ler, assim acontece o casamento perfeito: letra e música. Pura inspiração. Magnífica mensagem, quando o autor declina o verbo e pensamos numa UTOPIA, mas em nós percebemos o querer mudar a história. Recontar uma outra história. É quando o autor articula...

Sem dúvida a música é muito importante para todos nós. Ela nos traz lembranças, resgata sensações e sentimentos, faz-nos crer no impossível... 

“Há tantos filhos que bem mais que um palácio

Gostariam de um abraço e do carinho de seus pais

Se os pais amassem o divórcio não viria

Chame a isso Utopia

Eu a isso chamo paz”

Em musicoterapia, o resgate da nossa parte saudável acontece a todo momento, pois quando nos deparamos com canções que nos tocam, que comovem o nosso espírito, criando a possibilidade de fugirmos rapidamente da realidade, de uma realidade vazia, insossa, para algo novo, algo sadio, dá a possibilidade de recriar esta realidade atual, reescrever a nossa história... continue em...

PIANO!... PIANÍSSIMO!...

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Poema de Inajá Martins de Almeida

captura de tela e montagem da autora

O som do piano chora poesia, soletra sentimentos, aconchega passarinhos... 
Onde está? O som do piano só quer brincar. 

SUPERAÇÃO

Competir... Competir... Competir...

Palavra de ordem:

Competição.

Busca-se um alvo.

Cria-se meios para atingi-lo

Expectativas alimentam.

Dia após dia

esforços envidados

tornam-se aliados.

O dia tão esperado

Eis a competição...

Competidores apostos.

O pódio cada vez mais distante

Um a um a corrida empreende

A chegada surpreende.

Surpresa.

Quem há de entender

A última colocação.

Competidor sabe...

Percebe os esforços

As limitações...

Entre a largada 

e a chegada

um sonho.

A superação...
Super ação
Ação supre!


Quantas vezes a vitória está com aquele 
que chega em último lugar numa competição.

Nós olhamos para o pódio. 
Esquecemos de observar 
os que ainda se encontram a caminho dele.

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Inajá Martins de Almeida - São Carlos 16/09/2013 

QUANDO UMA CARTA REVELA UM SONHO DE CRIANÇA

Cartas sempre nos deixam alegres. Recebê-las. Remetê-las. Quem há de discordar disso! Porém, a brevidade do tempo, as facilidades tecnológicas acomodaram-nos. Distanciaram-nos. Não para Ana Clara, uma garotinha de apenas 8 anos que não se intimida ante o ato de escrever e remeter uma missiva.

O facebook fora o facilitador. O endereço que desconhecia. O desejo ardente de colocar seus sentimentos num livro - escritora "in potencial" a se manifestar. A se expressar.  

E eis que numa tarde de julho, a caixa do correio se vê repleta pelo imenso envelope a saltar-lhe, ficando a mostra.

Mãos trêmulas. Cuidado. Respeito e carinho ao envelope que guarda um sonho de criança, sonho a clamar ser compartilhado. 

Coração a palpitar. Mãos trêmulas. Vagarosas empenham-se a árdua tarefa de abrir aquelas bordas que foram coladas com esmero.

A surpresa. Há outro envelope. Cuidadoso. Trabalhado. Uma pintura, mais representando um  bordado à receptora que aprecia detalhe por detalhe. Sem pressa almeja viver intensamente aquele momento mágico a seus olhos.

E sonha. E imagina os anos transcorridos. Aquela "bebezinha" que no mesmo dia do seu aniversário - 27 de março - nascera.        

E percebe a força do amor. Esse sentimento inexplicável. O amor!

Agora é Ana Clara que se expressa. Seu coraçãozinho tem olhos. É ele - o coração - que lhe direciona às linhas. Ele sabe que o amor da tia Inajá para com Ana Clara é imenso, forte, não percebe distância.

Ah! amor. Sentimento inexplicável  

Noite anterior Ana Clara diz ter a ideia sobre o livro, quando a tia lhe diz sobre o casaquinho de crochê que tecera.

Radiante, sem saber como este seria, passa a imaginá-lo - claro diz o texto.

E, através da tela do computador, quem supor pudera reconhecer as palavras, as quais teceriam o texto. O argumento. O desenrolar da história.

Ela que já se apresentava como leitora assídua, revela o gosto pela escrita. 

- Já tenho alguns livros escrito - confessa entre uma escrita e outra no facebook. À sua interlocutora - a tia - uma história dedicaria.

Eis que! Passara minha vida entre livros, agora seria a protagonista de um. Quando imaginar me fora possível.

O carteiro, não o percebo. Os cachorros dão sinais. Latem. Chamam atenção para o fato. Mas... Seus alaridos não encontram eco. 

O silêncio respeitoso do profissional.   A caixa de correio. O  envelope pardo. Apenas aguardam.

Agora a surpresa. Em  mãos - o livro. Sensação inexplicável. 

Olhos marejados a percorrer as linhas. 

Letrinhas bem trabalhadas. Alguns errinhos de português deixam-se levar pela perfeição da imaginação, da escrita, dos desenhos, da formatação, dos detalhes que se encontram nos livros editorados.

E o texto começa como toda história deve começar: - Era uma vez...

Agora é a leitora que agradece a dádiva de ser agraciada com a sobrinha neta. 

Ao sobrinho pudera embalar nos braços. Este a presenteia.

Gerações embaladas pelo amor.  

Ana Clara. 

Pequena escritora desponta. 

Alinhava sonhos. 

Tece as linhas do imaginário.

Um casaquinho de crochê.

Pontos tecidos

alcançaram aquele coraçãozinho

de menina sonhadora.

Ponto a ponto

a combinar cores:

rosa, 

rosa e branco mesclado, 

branco
o casaquinho anseia o corpinho
da menina que sonha
e faz a tia Inajá sonhar.

  

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• fotos, montagem, captura de imagens e texto   : Inajá Martins de Almeida 
• a partir da história escrita e registrada em livro: Ana Clara

RETRATOS FALANTES - Paulo Fridman Fotógrafo

Tarde de sábado na cidade de São Carlos. A tv registra matéria que me chama especial atenção. Detenho-me compenetrada. Crochê às mãos. Ora resisto à tela. Ora rendo-me a ela. Quando... Um nome... Paulo Fridman. Fotógrafo renomado é mencionado. 

Os lugares me são conhecidos por demais: A praça da República, com a magistral arquitetura do colégio a buscar minhas lembranças. 

Bem... Lembranças a parte, porque são as fotos que entram em cena, mais especificamente os retratos a pedirem passagem. Retratos que falam. Que tem voz na expressão. 

Retratos que registram mãos que escrevem. Compartilham sonhos. Desnudam-se ante aos questionamentos. Sombras anônimas que se desvendam artistas na multidão. Artistas das imagens. Artistas das palavras. Artistas no grande palco da existência. Simplesmente artistas que ganham voz nas ruas da metrópole.

(clique sobre a imagem)

Um sorriso franco de um profissional que se encontra no próprio retrato. Que usa dos lábios cerrados e do olhar por detrás das lentes alcançar aqueles que olham atentamente através de uma foto. 

É grátis. Já que o é podemos usufruir dessa gratuidade, ante tantos encargos que nos são colocados. Fardos que muitos mal conseguem se livrar. 

O sorriso. A satisfação do trabalho gratificante. 

Felicidade estampada ao redor. Uma equipe que se aconchega e cria voz através da imagem.  

Felicidade que chega a esta através da tela da tv. 

Felicidade que pode recontar histórias através deste espaço.

Eis que...

Em 1999, Paulo Fridman saiu pela Vila Madalena, Avenida Paulista, Praça da República, Galeria do Rock, Largo da Batata e muitos outros locais em São Paulo, com câmera fotográfica em punho, estúdio portátil, papel, caneta e algumas perguntas:

Quem é você?
Qual seu sonho?
E o futuro do Brasil?

Seu alvo: pessoas comuns nas ruas da maior cidade brasileira, também maior diversidade sócio-cultural da América Latina. Cada pessoa abordada escrevia ou desenhava no papel a resposta a uma das três questões. Em seguida era fotografada... postado em 4 de junho ... continue lendo
www.paulofridman.com

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Capturas de imagens, configurações, mensagem inicial de Inajá Martins de Almeida - São Carlos 03/08/2013 

MEMÓRIAS

Texto de Inajá Martins de Almeida

Há uns anos atrás, em 2007, precisamente – enquanto Bibliotecária da rede pública de Bibliotecas, na interiorana cidade paulista de Ribeirão Preto, livros e mais livros passavam por minhas mãos, para serem processados tecnicamente, informatizados e organizados nas estantes, para depois, tornarem-se domínio do público leitor.

Nesse momento, esse contato físico me levava a desbravar o conteúdo, adentrar ao universo do autor, conhecer um pouco de seu cotidiano, sua vida, seus gostos, seus sonhos, suas frustrações.

Fora o caso do escritor siciliano Giuseppe Tomasi di Lampedusa, que nascido em Palermo em 1896, não nos deixara vasta obra – a mim não importava, posto não pudera encontrar máxima melhor que direcionasse o meu caminhar futuro. 

Em seu livro Os Contos chama-me atenção o fator registro de nossas memórias. Imprescindíveis registros às memórias futuras. 

A partir desse momento, torno minhas suas palavras. Passo a perceber e dar importância maior aos fatos cotidianos, que muitas vezes fortuitos foram ao meu olhar. Volto-me aos registros das cenas presentes com mais assiduidade. Tento, assim,  resgatar o passado que, gradativamente, vem falar de mim.

Percorrendo locais de sua infância, a casa natal, por ele desenhada, busca levar o leitor a um cenário bucólico. A aristocracia em que nascera, a qual lhe outorgara o título de conde, já não lhe era mais permitida, posto perdas várias, mas o registro é marcado por uma narrativa contagiante, que nos remete a uma época e lugar não desconhecidos de nós – a velha Europa.

Quantos de nós não percorremos vales e montanhas, rios e desertos áridos em algum momento de nossas vidas. A diferença é que uns deixaram registros outros não.

Penso até que Lampedusa estivesse num momento de pura amargura ao escrever as palavras iniciais, com uma frase forte: “ao encontrarmo-nos no declínio da vida”. Talvez até estivesse em sua fase derradeira; entretanto, imagino sim que o declínio não fosse o término de sua existência, posto que vem a falecer em 1957 e o livro talvez fora escrito muito antes - quiçá.

Bem, este é o leitor/bibliotecário. Quer adentrar as entrelinhas, os pensamentos do próprio autor. Triste ou não, amargurado pelas adversidades, ou quem sabe, lega-nos uma máxima de uma veracidade inigualável.     

Também imagino o quão benéfico seriam nossas memórias escritas, para que gerações futuras, aquelas que não puderam nos ver, nos conhecer pessoalmente, pudessem saber de nós através das linhas: “o material acumulado... teria valor inestimável”. 

E adoto a frase, com algumas ressalvas apenas, as quais encabeçam muitos blogs que pudemos criar posteriormente à leitura.

"Ao encontrarmo-nos no declínio da vida , é preciso procurar reunir a maior parte das sensações que perpassaram esse nosso organismo. Poucos conseguirão construir assim uma obra prima (Rousseau, Stendhall, Proust), mas todos deveriam poder preservar, desse modo, algo que sem esse pequeno esforço perderia-se para sempre. Manter um diário ou escrever, em certa idade, as próprias memórias deveria ser obrigação “imposta pelo estado”: o material acumulado após três ou quatro gerações teria valor inestimável. Resolveria muitos problemas psicológicos e históricos que afligem a humanidade. Não existe memória, embora escritas por personagens insignificantes, que não apresentem valores sociais e pitorescos de primeira ordem”. (Tomasi di Lampedusa - Os Contos)

CAMINHOS... LEMBRANÇAS...  MEMÓRIAS...

Caminhos

Caminhos que quisemos trilhar.

Caminhos que forçados fomos trilhar.

Caminhos que ao menos quiséramos trilhar.

Lembranças

Lembranças que fizeram nosso caminhar

Lembranças que forjaram nosso caminhar

Lembranças que não nos deixam caminhar.

Memórias

Memórias a nos encontrar

Memórias a nos encantar

Memórias a nos embalar

Pelos caminhos - caminhamos

Por meio de lembranças - revivemos

Através das memórias - registramos

Pelos caminhos nos encontramos

Pelas lembranças nos avaliamos

Pelas memórias nos escrevemos 

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Giuseppe Tomasi di Lampedusa (Palermo, 23 de dezembro 1896 — Roma, 23 de Julho1957) foi um escritor italiano. Entre as suas obras conta-se o romance Il gattopardo (O Leopardo) sobre a decadência da aristocracia siciliana durante o Risorgimento.

A única mudança permitida é aquela sugerida pelo príncipe de Falconeri: tudo deve mudar para que tudo fique como está, frase amplamente divulgada em todo o mundo. 

Tomasi, nascido em Palermo, era filho de Giulio Maria Tomasi, príncipe de Lampedusa, e Beatrice Mastrogiovanni Tasca de Cutò. Tornou-se o único rebento do casal após a morte (por difteria) de sua irmã. continue em....

AS EMOÇÕES ANTE UMA LEITURA

A leitura informa, transforma.

A leitura acende, transcende

A leitura importa, transporta

Leitura que emociona, impressiona

Interessante a matéria quando estudos demonstram que o cérebro se transforma ante uma leitura. A livroterapia vem sendo desenvolvida em larga escala. 

Percebe-se que o livro transforma o cotidiano. Ameniza tensões. Acalma. Tranquiliza. Transporta para horizontes além da realidade.

A POESIA  faz com que construamos cenários dentro dos palcos do autor. Se "o poeta é fingidor", o fingir contos de fadas pode nos transformar sapos em príncipes. Vamos tentar? Vamos experimentar. ...

A matéria pode ser interessante. Assim, acompanhe em acompanhe em...

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comentários e postagem de Inajá Martins de Almeida

MONUMENTO ÀS BANDEIRAS - Victor Brecheret

22/02/1894 - 17/12/1955

O Monumento às Bandeiras é uma obra de arte executada pelo escultor ítalo-brasileiro Victor Brecheret, localizada na cidade de São Paulo, capital do estado brasileiro de São Paulo ^[1] [2].

Foi erguida na região centro-sul da cidade, na praça Armando Salles de Oliveira, em frente ao Palácio Nove de Julho, sede da Assembléia Legislativa, e ao Parque do Ibirapuera, tendo sido encomendada pelo governo de São Paulo em 1921 ^[2].

A escultura com 240 blocos de granito, cada um pesando aproximadamente 50 toneladas, com cinquenta metros de comprimento e dezesseis de altura, foi inaugurada em 1954, juntamente com o Parque do Ibirapuera para as comemorações do IV Centenário da cidade de São Paulo ^[2].

Vista lateral do Monumento às Bandeiras

Vista da parte de trás do Monumento às Bandeiras.

A obra representa os bandeirantes, expondo suas diversas etnias e o esforço para desbravar o país.

acompanhe

O escultor Victor Brecheret costumava dizer que o Monumento às Bandeiras, instalado na Praça Armando Salles de Oliveira, no Ibirapuera, era a obra de sua autoria com que mais se identificava. "Passei quase 30 anos de minha vida me dedicando a ela", afirmava o artista em entrevistas. A idéia da criação do monumento surgiu em 1921, logo após a Primeira Guerra Mundial.

Na época, o jovem e desconhecido escultor contou com o apoio dos modernistas Oswald de Andrade e Di Cavalcanti.

A obra só começaria a sair do papel em 1936. Até 1953 - quando foi finalmente inaugurada - a finalização do monumento esteve sujeita a situações peculiares das administrações que se sucederam no período. Armando Salles de Oliveira foi o primeiro a tomar providências para a produção da peça, reservando 2.900 contos de réis para a construção.

No entanto, uma semana depois de assinar o contrato com o artista, o político deixou o governo para candidatar-se à presidência da república. A partir de 1939, as obras praticamente pararam. Em 1945, o Estado fez um acordo com o então prefeito Prestes Maia: ele assumiria a responsabilidade pela construção em troca de alguns terrenos do governo.

O trabalho foi retomado no ano seguinte. Os 240 blocos de granito que formam a obra - com cerca de 50 toneladas cada - foram trazidos de uma pedreira em Mauá. Transportá-los nas estradas de terra foi uma operação difícil.

Símbolos

Finalmente, em 25 de janeiro de 1953 - durante as comemorações do 399º aniversário da cidade -, a obra foi inaugurada. Com 12 metros de altura, 50 de extensão e 15 de largura, representa uma expedição bandeirante subindo um plano, com dois homens a cavalo. Uma das imagens representa o chefe português e a outra, o guia índio.

Atrás deles, há um grupo formado por índios, negros, portugueses e mamelucos, que puxa a canoa das monções, usada pelos bandeirantes nas expedições pelos rios. As raças podem ser identificadas por detalhes nas estátuas: os portugueses apresentam barbas; as figuras nuas, com uma cruz ao pescoço são os índios catequisados.

A obra foi instalada no sentido de entrada dos bandeirantes pelo interior, no eixo sudeste-noroeste. Na frente do monumento, um mapa de Afonso Taunay, esculpido no granito, mostra o roteiro das expedições com os nomes de alguns bandeirantes famosos, entre eles Fernão Dias, Anhangüera, Borba Gato e Raposo Tavares.

Versos dos poetas Guilherme de Almeida e Cassiano Ricardo lembram as bandeiras em placas nas laterais da escultura.

acompanhe em

APALAVRAR

clique sobre a imagem

Bernardo Soares é um tipo particular dentre os heterônimos do poeta e escritor português Fernando Pessoa. É o autor do Livro do Desassossego, escrito em forma de fragmentos. Apesar de fragmentário, o livro é considerado uma das obras fundadoras da ficção portuguesa no século XX, ao encenar na linguagem categorias várias que vão desde o pragmatismo da condição humana até o absurdo da própria literatura... continue lendo

"Escrevo, triste, no meu quarto quieto, sozinho como sempre tenho sido, sozinho como
sempre serei. E penso se a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a
substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de
milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança
sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais alto por minha consciência dele. Vivo
mais porque vivo maior." continue lendo

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foto: Elvio Antunes de Arruda

frase de Bernardo Soares (Fernando Pessoa)

pesquisa, montagem e postagem de Inajá Martins de Almeida,